Empachada de Rubén Darío y mi BIG MOMENTAZO POP!poético

Que servidora es una donkey konga (o monoburra, si prefieren) no es algo que descubriremos ahora. Que tengo un criterio lector superdescriterializado y mineralizado tampoco. Así que entre las lecturas de mi retiro carnal ha aparecido un librito del amigo Rubén Darío, ese excelso poeta nicaragüense que no falta de ningún temario de literatura hispana que se precie. Justamente, añado. El libro en cuestión es "Cantos de vida y esperanza, los cisnes y otros poemas" -no es la edición de la foto de arriba, que es una que he encontrado vía Google-, en edición de Francisco J. Díez de Revenga y publicado por Ediciones Almar. Vale, lo encontré de refilón en el quiosco del pueblo a menos de tres euros, con su retractilado y todo: puro sibaritismo y ansias de culturizarme lo mío, ya ven.

Ahora viene excursus, para circunstanciar y excusationar (y excusatio non petita...) De chinorrica gané un premio de poesía (¡gran mérito!, díganme de alguien que no haya ganado alguna medallica o premio local en la vida para poderle hacer un reconocimiento...) Bueno, la, ejem, poesía ganadora era una chorrada que había escrito quince minutos antes de ir al cole (me olvidé que tocaba entregarla, así que, la historia de mi vida, la escribí aprisa y corriendo), y mi profe de catalán la presentó a concurso sin avisarme siquiera. Ya les decía que a esas edades ni chufa de catalufo, así que la cosa, aparte de un pestiño de carnet, tenía más faltas de hortografía que parida por un hoygan. El caso es que un tiempo después, olvidada la poesía (y lástima que no quedara la cosa así), me avisan de que he ganado un premio, y yo sin saber ni de qué ni por qué. Vale, me lo aclaran, yo que pues bueno, y el día de la entrega amanezco con 40 de fiebre. Mis papás me llevaron aspirinada hasta las cachas, y recuerdo estar medio flipá escuchando cómo mi profesor de catalán se deshacía en elogios -supongo- mientras realizaba la profunda exégesis -supongo- de mis burruños. De allí saqué dos conclusiones:

a) La crítica literaria es algo curioso. Por así decir.

b) Escribir poesía es algo que te convierte en candidato a sufrir un ridículo atroz. Tengas tú culpa o no.

Les contaba la tontería de las cinco de la tarde para venirles a explicar por qué no he vuelto a escribir poesía "seria" desde entonces (no, no es que me haya entrado el sentido común, es que me he dedicado a escribir cosas incomprensibles y absurdas directamente, sin necesidad de exégesis y a primera vista, siempre que me ha dado la ínfula "artística"). Por lo demás, mi faceta de, ejem, "crítica" es de las autoconscientes: colecciones de truños como puños que, si a la obra que haga al caso no, al menos a mí me retratan de maravilla.

Pero les hablaba de Rubén Darío. A ver, que sí, que debería soltar el rastrobaba ante uno de "nuestros" grandes clásicos y tal. Pero es que una lee cosas como ésta...

Nosotros exprimimos las uvas de Champaña / para beber por Francia y en un cristal de España.

En el contexto de un poema de peloteo al Cyrano de Rostand y con una cosa que hoy diríamos "multicultural" o algo de, esto, maridaje entre lo gabacho y lo batueco. Vale, pues aparte de horterín, esa figura del brindis es... ¿Manida? Pero bueno, esta es una frase al azar. Es que el libro está lleno...

¡Oh ruido divino / oh ruido sonoro!

Wow, "divino", gran adjetivo, originalísimo. Lo mejor: ruido "sonoro". Y nieve blanca, y sol caliente, y...

Esperen, un gran recurso para traer, em, "originalidad" y "profundidad": meter mogollón de personajes y demás rollos míticos, preferiblemente grecolatinos, que visten. En una sola página (la 72, por si también se han gastado los tres euros), cuento seis: castalia, Psiquis, Filomela, Hipsipila, fauno y Pan. Sin tirar de J. P. Vernant ni nada.

Luego están los arrebatos religiosos:

¡Oh, señor Jesucristo! por qué tardas, qué esperas

para tender tu mano de luz sobre las fieras

y hacer brillar al sol tus divinas banderas?

He leído algún cuaderno de catequista con horteraditas más conseguidas, la verdad.

Pero es que todo el libro es así, suma y sigue. Al principio tiene su gracia. A las dos páginas la ha perdido. Vale, quizá es que el libro es antigüillo y una está demasiado contaminada de cultura trash y postmoderneces (que también). Pero es que, digamos, Quevedo es bastante más antiguo y vamos, a mí no es que no se me caiga de las manos, es que me flipa.

Pienso que mi problema con Rubén Darío -y unos cuantillos más de esos clásicos de la moñada- no está con Rubén, está conmigo. Que he desarrollado demasiada malamilk como para poder seguir leyendo esas cosicas con el alma pura e inocente cual cabritilla retozando por los prados. O, simplemente, que mi nivel de cazurrez me impide ver más allá de cierta superficie y captar las intrincadísimas sutilezas que un análisis profundo sería capaz de hacer aflorar. Como aquello que debió hacer mi profe de catalán mientras a mí me freían la fiebre y la vergüenza propia y ajena, digo yo.

OT, EL BRUIXOT

(Fuente de la imagen).

Para la gente de la zona de los Païssos Catalans y que tiene ya cierta edad, supongo que la revista Cavall Fort en general, y el personaje de Ot, el Bruixot en particular, han marcado al menos algunos ratos de su infancia. Bueno, pues Norma Editorial sacó hace poco un recopilatorio de historietas del brujo con la excusa de su 40 aniversario y, para más casualidad, acabo de descubrir en mi cubil de retiro carnal un tomo similar, pero editado con ocasión del 20 aniversario por la editorial Pirene. Es un álbum grandecito, en rústica, 192 páginas en total y con dos tiras por página, lo que hace una muestra más o menos representativa de lo que es el personaje, de su peculiar sentido del humor y, sobre todo, de las inmensas dotes narrativas del gran Picanyol, un tipo que domina el lenguaje del cómic como he visto pocos. Les traduzco uno de los textos que prologan el libro, sobre "Vida y milagros de Ot el Bruixot":

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Ot el Bruixot nació públicamente en forma de "tiras" de historieta en las páginas de "Cavall Fort", el mes de diciembre de 1971. Desde entonces nunca ha faltado a su cita perpetua con la revista y, número tras número, ha aparecido ininterrumpidamente durante todos estos 20 años. Y la cosa continúa, que Ot tiene, hoy por hoy, una salud de hierro y más cuerda que un reloj con pila nueva.

Más tarde, Ot y sus "tiras" hicieron un saltito y fueron a parar a "Camacuc", la revista valenciana para chavales y chavalas por excelencia; y todavía están ahí. También salen en el País Vasco, en la revista "Ipurbelz" -y queda para rato-. Durante unos años, salieron en la revista gallega "Vagalume" y hasta atravesaron los Pirineos para ir a alegrar una revista familiar de los Paises Bajos de nombre imposible de recordar. Finalmente, y desde el año 1987, PIRENE publica los libros que recogen estas innombrables "tiras" con las aventuras de Ot -colección Ot, el Bruixot.

Pero mira tú por dónde que entonces los niños pequeños comenzaron a quejarse, que ellos también querían libros de Ot, el Bruixot; y Picanyol -siempre dispuesto a complacer a todos- crea "El Barret de l´Ot" ["El Sombrero de Ot"]; Ot adquiere color y salen así los libros para los más pequeños, libros que se pueden leer ya en catalán, castellano, vasco y gallego, y que pronto hablarán más lenguas.

Y bien mirado, sospechamos que Ot el Bruixot no ha dicho, ¡ni mucho menos!, la última palabra.

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Aprovechen pues, amiguitos, la nueva edición de Norma para descubrir -o redescubrir- a uno de los genios del cómic patrio, sin nada que envidiar a los grandes maestros del humor de la "generación Bruguera". Y si es por el idioma, ya les digo que no hay de qué preocuparse, que Ot habla el más universal de todos...

Diversiones: Seals & Crofts vs Type 0 Negative

Si hay un álbum chanante de los Type 0 Negative, la banda de Peter Steele y compañía (arriba en la foto, despiojando a unas amigas), ese es Bloody Kisses. Aparte de que dieron con un sonido menos punkarra, más doom y estilizado que luego se ha convertido en su TM particular, una producción y arreglos excelentes y unas composiciones variadas y bastante originales en su rollo convirtieron a éste álbum en uno de los que, diría yo, es de lo mejorcito en el género slow-trallero de su época. Y claro, metieron una versión de un grupito folkie/pastelrock de los 70, el dúo Seals & Crofts, el tema Summer Breeze:

Bonito, ¿verdad? Pues así lo interpretaron los Type 0 Negative (en una versión, ésta, con una letra alterada y supuestamente "censurada":

Bon appétit!

Tres pelis de Carpenter: LA NIEBLA, EN LA BOCA DEL MIEDO y FANTASMAS DE MARTE

Semana temática John Carpenter in domo Persi habemus. Tres pinículas, tres, han pasado por mi portátil de este maestro del terror yanqui y, aunque irregulares, pues miren, no han estado nada mal. Les cuento telegráficamente.

La niebla. La más antigua de las tres. Una historia, más bien diría un cuento, de fantasmas, pueblecito costero, protagonismo coral y atmósfera más que entramado. Muy hábil y con algunas escenas muy logradas, goza además de la presencia de dos scream queen de pro como Adrienne Barbeau y Jamie Lee Curtis. Mola.

En la boca del miedo. Stephen King meets Lovecraft (ya, eso ya lo hizo el propio King, vaya) meets Philip K. Dick meets David Cronenberg meets Alguien voló sobre el nido del cuco meets El pueblo de los malditos meets... El caso es que la peli está bien, bastante bien. Y sale Charlton Heston.

Fantasmas de Marte. No he mirado los créditos, así que no sé quién escribe esos portentosos diálogos, pero espero que ganase un Oscar o algo (si eso no desprestigiase ad aeternum esos premios, nada lo haría). Chunga de narices. Pero sale Pam Grier perdiendo un poquito la cabeza y tal, y aquí domina The Art of Karate hasta la portera. No deja de ser una especie de western psicotrónico y miren, zetoso hasta las cachas. Igual de mala que es es hasta buena.

Lo bueno es que este hombre tiene porrón de pelis que todavía no he visto. Próximamente, más.

LA NOCHE DE LOS MUERTOS VIVIENTES, de George Romero y sus amigos

Don't feed the zombie-troll.

No les descubro nada nuevo si les digo que la Perse es romerista hasta la muerte (jurjurjur), pero es que hacía un siglo que no veía el clásico que inició la leyenda. Justamente hace unos días vi la última entrega de la saga de zombis de George Romero, Diary of the dead (ya les contaré un día de estos), y me entraron las ganas de volver a ver esta maravilla... Que, para mayores facilidades, resulta que (por una chapucilla por parte de los productores, que al cambiar el título de la peli olvidaron poner un aviso en los créditos necesario para mantener el copyright) es de dominio público, y pueden descargarla directamente, gratis et amore, desde este link. De nada.

Un culo zombie. Ternura reconcentrada.

La peli, ya lo saben, da para sesudos análisis sociológicos y toda la pesca, pero yo me quedo con lo que a los fans realmente nos mola: survival horror, casquería, acción y mogollón de muertos vivientes rodeando la típica casa de campo donde se han refugiado los supervivientes, que se lo montan en plan McGyver para salvar el pellejo... Lo que dure, al menos. La peli tiene ritmo, aprovecha maravillosamente bien una precariedad de medios que clama al cielo, y glosar sus méritos es, de tan fácil, aburrido. Mejor véanla, de nuevo si ya lo hicieron, por primera vez si es que todavía no lo han hecho. Y si no les mola, definivamente el rollo zombie no es lo suyo.

Son lentos, son patosos, son cochinotes, huelen mal y sus hábitos alimenticios son algo discutibles, pero algo tienen que los hace encantadores. Será el soma-sema. Serán los instintos neocárnicos. Será la pulsión del Thanatos. O será que, simplemente, somos unos frikis y los muertos vivientes de Romero son iconos tan aPOP!alípticos que no podemos resistirnos. Enjoy!

Un regalito amazónico...

... Que me hecho yo misma a mí misma, vaya. Nada menos que el primer Archives de la Gonder Coman, con la primera aparición absoluta del personaje y las primeras historietas de los años 40, a cargo de sus creadores, el psiquiatra William Moulton Marston y el artista H. G. Peter. Por poco que me conozcan, ya sabrán que soy una auténtica apasionada del personaje -incluso le tengo dedicado un blog, Sufriente Safo, que por cierto aprovecha el nombre de uno que tenía hace un tiempo, el antecesor de la Perse-, así que este tomo no podía faltar en mi cole. Hacía muuuucho tiempo que suspiraba por él, pero era demasiado caro para mis posibilidades. Ahora, gracias a una serie de circunstancias que no vienen a cuento, me he decidido a hacerme con él, tras esperar un mesecito o así a que me llegara vía Previews. Ya sé que es una chorrada, pero me hacía tanta ilu que no he podido resistirme a compartirlo con ustedes. ¡Loada sea Atenea!

Si le quitan la sobrecubierta, se ve una chulada... No se aprecia bien, pero la encuadernación es como si fuera de piel, con doraditos y tal... Como el Absolute Clavos Rojos ed. limitada, vamos.

¿Mola o qué?

FROSTBITEN. 30 DÍAS DE NOCHE

No, no se engañen: esta peli no tiene nada que ver -en principio- con el tebeo de Steve Niles y Ben Templesmith, ni con la reciente adaptación cinematográfica del mismo. Bueno, tener que ver, tiene que ver, pero no es lo mismo, vaya. A ver si me explico.

Verán, ésta es una película sueca, y también trata de vampiros... En una villa en la que, como ocurría en el tebeo y la peli citados, también hay treinta días sin sol. Ahora bien, más allá de esta, ejem, coincidencia, poco más hay en común. Donde encontrábamos una historia oscura, casi apocalíptica, y con un tono grave y tremebundo, aquí tenemos en cambio una peli ligera, con abundancia de escenas humorísticas y una serie B con todas las de la ley. Una peli palomitera de autocine, por y para adolescentes, tan chorra como, en el fondo, divertida.

La trama es simple: una mamá y su hija adolescente se mudan a un pueblo escandinavo tan al norte que se encuentra en el periodo en el que hay 30 días de noche. La señora, médico, tiene interés en un singular investigador que tiene una única paciente, en coma... La cosa se va liando, y la "medicación" que usa el investigador, unas pastillitas rojas que convierten a la peña en vampiro, terminan en una fiesta juvenil dentro del ponche...

Al final, todo el asunto es una excusa para darnos un festín de sangre, acción, chistes malos y cachondeo. La dirección no es que sea impecable, pero es efectiva y el resultado es tan entretenido como puede serlo una peli de su clase. Choca un poco ver una peli sueca (cuánto daño has hecho, Ingmar Bergman) tan... a ver, superficial y chorra, pero yo fui de las que se partió viendo El séptimo sello (hay que reinvindicarla no sólo como la obra maestra que es, sino como peli con grandes momentos humorísticos), así que no debe ser tan raro. En fin, como curiosidad y para echar unas risas se deja ver. Y por cierto, a ver si adivinan cómo llegué hasta ella...

LA NIEBLA (The Mist), de Frank Darabont. Pueeees...

... No me ha gustado. A ver, con esta peli había conseguido un par de cosas: primero, que unas cuantas personas me preguntasen si la había visto sin decirme siquiera si les había parecido buena o no; y segundo, que empecé a verla sin tener la más remota idea de qué iba. En estos tiempos interneteros, no es poco.

¿Me había creado, pues, expectativas? Pues no sé. Al director, Frank Darabont, lo conocía de dos películas: Cadena perpetua y La milla verde, que me parecerieron dos películas muy hábiles y excelentemente dirigidas. Cosa que tienen en común con ésta, por cierto. La verdad es que Darabont me parece un director estupendo: dirige muy bien a los actores, le da ritmo a sus películas, sabe cómo introducir los giros en el argumento, cómo crear tensión e intriga, y darle además a sus pelis un encantador aire a serie B, pero bien hecha. Sin abusar de efectismos, sin pirotecnias, a base de crear un buen conjunto. En realidad, tanto a nivel interpretativo como de dirección me parece una muy buena película: nada que objetar por esta parte.

Ahora bien, la película, como decía, no me ha gustado. Y no puedo achacarlo a otra cosa que al guión, o mejor dicho, a la base, ejem, literaria de la que partía. Sí, Stephen King, la fábrica de novelas de consumo con patas y pelos. Que éste no es un Shakespeare no lo descubriremos ahora, pero es que, además, en esta historia lo que yo considero sus defectos más desquiciantes se hacen particularmente patentes. Una historia tramposa, en la que lo que ocurre no son más que excusas para llevar a situaciones que el escritor quería describir, o sea: un supuesto estudio de la "naturaleza humana" tan simplón, chorra y maniqueo que es más bien de vergüenza ajena. Los personajes no son más que arquetipos que, para colmo, hacen explícito su punto de vista "filosófico" en parrafadas más bien delirantes, cargantes y que se cepillan de un plumazo la credibilidad de cualquier cosa que puede ocurrir a partir de ahí (y es que ya se ve venir): cada uno escribe su propio destino simplemente por lo que dice. Se crea, por lo demás, una oposición de contrarios abstractos -convenientemente personificados- muy de blanco y negro, muy de pintura gruesa y de moraleja de manual de catequesis. Pretencioso, encima. Se podría haber contado la misma historia de forma mucho más honrada, pero no: había que darlo todo muy mascadito. Cuando pienso, por ejemplo, en La noche de los muertos vivientes o Amanecer de los muertos, de George Romero, pelis con las que hay no pocos puntos en común, esta nieblica se me escurre de entre los dedos: viva la diferencia, amiguitos.

30 días de oscuridad, o de noche: sangre sobre la nieve

Película basada en el cómic "30 días de noche", de Steve Niles y Ben Templesmith, que leí hace una temporadita y que, sin parecerme malo, terminé revendiendo al considerar que no era un tebeo que valiera la pena conservar. Y es que la premisa, muy ocurrente a primera vista, termina agotándose con facilidad. Supongo que ya saben que la cosa trata de vampiros que van de listos: aprovechando que en un pueblecillo situado muy pero que muy al norte de los USA hay un mes entero en el que no sale el sol, van para allá con la intención de ponerse las botas a base de zamparse a sus habitantes. La cosa deviene un survival horror más o menos típico, entretenido pero que tampoco quita el sueño, con un dibujo, digamos, rarito del Templesmith. Eso, por lo que hace al tebeo.

La peli es bastante fiel a su fuente (Steve Niles es uno de los guionistas), aunque desaparecen, con buen criterio, los subargumentos que se incluían y que habrán tenido continuación en las secuelas del cómic (supongo, yo no las he leído). Lo que ocurre es que, claro, los habitantes de Barrow -el pueblecillo- no es que tengan excesivos recursos para enfrentarse a la panda de vampiros, con lo que la cosa se convierte en un auténtico festín de nieve ensangrentada y supervivientes acurrucados en escondrijos (lo cual da un déja vu bastante horripilante, pero claro, de eso se trata). Luego hay muchos momentos en los que no te explicas cómo se las han arreglado tales o cuales personajes para que no se los zamparan ("¿pero a ese no le estaba siguiendo un vampiro? ¿Ande sha metío?" y tal), y la lucha y sacrificio final son, pues... ¿peliculeros? En fin, la parte buena es la ambientación, la acción y el gore que, sin faltar, tampoco resulta exagerado (y sí, también hay cámara "epiléptica" a lo Soldado Ryan/ 28 días/ semanas después).

En suma, una peli entretenida, con interpretaciones convincentes (aconsejo verla en VO, que la peña tiene una forma muy curiosa de hablar), con algunos momentos bastante logrados y, en fin, una pieza de cine fantástico que merece su visionado. A mí me ha gustado más que el tebeo, aunque tampoco era difícil. Y aunque tuviera de antemano chafado el argumento...

YO ANDUVE CON UN ZOMBI, de Jacques Tourneur

Merecidísima la fama de este clásico de auténtico cultazo como es Yo anduve con un zombi, del gran Jacques Tourneur, el director de La mujer pantera...

Lirismo, una fotografía exquisita, toques expresionistas (vean si no la instantánea de la escalera, entre gestáltica y decorado del Dr. Caligari) y grandes interpretaciones a cargo de Frances Dee, Tom Conway, James Ellison y Edith Barrett.

Sólo por la secuencia del paseo por las cañadas -arriba- y el bailecito vudú -abajo- ya vale la pena ver la peli. Pero es que no tiene un segundo de desperdicio... La verdad es que se curraron el tema, y la ambientación de cada plano está francamente conseguida.

Total, qué peliculón, pilindrines. Tiene una la excusa frikarra de que va de zombis, pero es que this is THE art... Muy gore no es, pero tiene momentos que ponen los pelos de punta, y no hay bicharracas neumáticas con las ubres al fresco, pero no le falta erotismo -entre morbosillo y pizpireto, pero erotismo-. Vale, ahora tengo La mujer pantera -que vi hace porrón de años- pendiente de revisionado, así que ya les contaré. De momento, les recomiendo que no se pierdan una de las mejores pelis de zombis de todos los tiempos, ou yea.